Au trot

Le sautillement des trois petits points de la messagerie instantanée me renvoit aux éclats de rire enfantins, sur les genoux de Georgie.

"Au pas, au trot, au galop ! "

Toujours la même surprise au moment où ma selle cède et  des bras doux et athlétiques me retiennent. Puis ses doigts ramènent ma tête contre sa poitrine au décolleté doré. Le bleu de  l'intaille romaine de sa bague se mêle au blond de mes cheveux.

Cette cavalcade dont l'issue est sempiternelle, est une promesse éternelle d'amour maternel.

Un rituel ancré dans mon corps de future mère, que je perpétuerai avec fidélité.

Une magie qui permet à la femme  Viking qu'est ma mère de montrer toute la tendresse qu'elle me porte.

Un temps, où son énergie semble équilibrée.

Une accalmie dans la tornade d'activités sportives et mondaines qui me l'enlèvent habituellement.

Cavalière coiffée d'une aristocratique bombe en velours, cuisses effilées qui dépassent d'une jupette,  immaculée de la terre battue rousse. Verre levé au dessus d'une assemblée parée de costumes bariolés, à un bal costumé d'expatriés.

Tous ces moments, je ne les connais que par les instantanés fixés sur le papier des albums retrouvés.